МЕЧТА О МИРЕ
Страна: Испания
Мануфактура: Lladro
Год создания: 1995
Скульптор: José Puche
Размер: 47×33 cm
Лимитированная серия
Михаил Аркадьевич Светлов родился в июне 1903 года в Екатеринославе. Так тогда назывался Днепропетровск, Днепр. Фамилия его родителей была Шейнкман. А псевдоним Светлов Миша взял себе в 16 лет, когда уже три (!) года печатал свои стихи и заметки в местной газете «Голос солдата». Он рано начал писать о войне. И до того, как пошёл добровольцем в Красную Армию во время Гражданской войны. И после того, вернувшись с войны в Харьков, где издал первый сборник своих стихов под названием «Рельсы». И позже, во время гражданской войны в Испании. И ещё позже, во время Великой Отечественной войны, начавшейся ровно 80 лет назад, 22 июня 1941 года. Ту кровопролитную войну он, военный корреспондент газеты «Красная звезда», прошагал от звонка до звонка — с июня 1941 года по май 1945 года, побывав на всех фронтах и получив за свою службу два боевых ордена и множество медалей.
Его стихотворениями восхищались не только простые любители поэзии, студенты и солдатики. Марина Цветаева восторженно писала Борису Пастернаку: «Передай Светлову, что его „Гренада“ — мой любимый стих за все эти годы. У Есенина ни одного такого не было. Этого, впрочем, не говори, — пусть Есенину мирно спится…» Было у Михаила Светлова ещё одно знаменитое стихотворение — «Итальянец», написанное в 1943 году. Оно посвящено парню из Неаполя, пришедшему вместе с фашистскими войсками убивать мирных жителей той огромной страны, в которую входила и Украина. Как же пронзительно это стихотворение звучит сейчас, в период продолжающейся уже много лет войны, развязанной российской военщиной, вторгшейся в 2014 году в суверенные рубежи нашего государства и загубившей на нашей земле десятки тысяч жизней наших соотечественников!.. Вы только послушайте:
Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, —
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый…
Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?
Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!
Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!
Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах…
Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного…
Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю — и нет справедливости
Справедливее пули моей!
Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах…
Пройдут годы, исчезнут путины — и наши народы наверняка помирятся. Как помирились непримиримые в период затяжных воен немцы и французы, китайцы и японцы, шведы и финны. Но в памяти народной навсегда останется боль по невинно убиенным и стыд за то, что подобное случилось между теми, кто называл себя братьями. 80-летие той, прошлой, войны — лишний повод задуматься над этим.
Всем сегодняшним именинникам позвольте пожелать добра и счастья. А вам, друзья мои, хорошего дня. Как всегда, искренне ваш.